Feedback

De la profundidad del descanso emergió el nuevo texto, incoherente, insostenible, inevitable, porque aquello que había construido, su preciosa obra, podría ser destruida por el peor de todos sus enemigos... el más antiguo y el único que solo acabaría cuando el terminara, él mismo.

Pero no tenia intención de profundizar, no tenia intención de lamentarse, no, quedaba claro que para luchar contra él mismo no necesitaba nada más que darse la razón, que no podía cambiar, que no podía avanzar, que cualquier resquicio sería consumido, una y otra, y otra, y otra, y otra vez por lo que antes ya había podido con él, su cabeza.

Sonrió.

And now... ¿what?

En una mano, sostenía con firmeza su vida, la que siempre, para bien o para mal, la había acompañado, había pasado buenos momentos, y sobretodo, malos, malos momentos que eran necesarios, sin duda, nunca los olvidaría, nunca querría olvidarlos, él era así por un cúmulo de circunstancias, un cúmulo de alegrías y desdichas que acostumbraban a ir de la mano, llantos y carcajadas, conceptos tan alejados, pero tan unidos...

En la otra mano, aguantaba a duras penas sus ideas, los sueños, todo aquello que podría, fantasías encubiertas de realidad, ganas de luchar, pero también se encontraba el miedo, la frustración, la vida truncada... Algo que ya había vivido y por lo que no estaba dispuesto a pasar de nuevo, sabía que lo podría volver a soportar, pero no era necesario, no, la imaginación y los engaños podían hacerle creer cosas que no quería...

Empezaba a cansarse, el agotamiento recorría su cuerpo, sus extremidades, y tenía muy claro que era problema de una de las dos manos... si cogiera algo con las dos, seguramente el peso se reduciría, se sentiría menos cansado y podría llegar al camino que había decidido, pero claro, agarrar una cosa, incluía a soltar la otra.

¿Que mano liberará? Sabía que soltando cualquiera, las alegrías podrían ser equiparables a las decepciones... pero ya había tomado la decisión.

Abrió el puño.

Faint

Cuando la falta de ideas arremeten contra la imaginación, nada bueno puede pasar...

=

Como la mariposa que muere agitando las alas...

*

Y al son de la melancolía más audible... escribia cientos de sandeces mientras el cielo lloraba, por la desdicha que le había deparado la vida.

Escondido bajo un muro de piedra, evitando que el miedo le salpicara, contemplaba como este poco a poco iba erosionandose...

... no aguantaría demasiado.

In a not distant future...

Paralizado, contemplaba como todo aquello que había anhelado ahora se alejaba, lo había tenido tan cerca, que si se hubiera movido en el momento ahora sería suyo, si hubiera reaccionado...

... si hubiera arriesgado.

Pero no, ya era demasiado tarde, demasiado tarde para remendar sus errores, demasiado tarde para ser feliz...

...demasiado tarde para vivir.

Under everything.

Bajo la lluvia, las cosas se ven diferentes.